Ir al contenido principal

Lo que no está escrito, ni será escrito jamás.

Imagen
De


Cambié de opinión. No pienso escribir nada. (y no me refiero a esto...)

De todas las sensaciones que quería plasmar un día como hoy en algún tipo de carta, de las que bien sabes un poco; no hay ninguna que vaya a acabar finalmente ahí. Acabo de decidir que serán efímeros recuerdos/pensamientos y sólo eso. ¿Por qué convertir en algo eterno (escrito) algo que por naturaleza es volátil y cuya existencia depende de ese cementerio de historias que algunos llaman "memoria"?

No me extenderé mucho con esto, pero prefiero que sea así. Dejar constancia de que hoy muchas historias, recuerdos, sensaciones, sentimientos, imágenes, canciones, frases y palabras con sus consecuentes significados; todo eso, hoy quiso salir a modo de telegrama/carta/canción/mensaje/susurro hasta llegar al ansiado destinatario. Pero no será así. Todo esto se queda conmigo, para seguir formando parte de mi memoria, y yo seré la que decida cuánto durará esta amalgama de "pasado"; esos minutos que son kamikazes del fin.

by Jessik Bokis (mi memoria es mi regalo).
Etiquetas:

Comentarios

  1. La Rizos7 de enero de 2016, 22:06

    A veces es mejor pasar página y dejar las cosas como están. No todo lo que hoy nos castiga y duele será igual de importante mañana :)

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Jessik_Bokis7 de enero de 2016, 22:17

      Sabia reflexión Rizos... y quizás tengas toda la razón...

      Eliminar

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

No soy

De
Tanto tiempo creyendo ser, creyendo estar caminando, tanta síntesis de lo absoluto, tanto freno en dos segundos. Tanta distracción perturbada, tanto alzar catedrales por ti, tanto pedestal sigiloso, tanto miedo por vivir. Y pasan los años, y pasan los miedos, y pasa el regalo de saber lo que quiero. He diseñado dioses en cuerpos de otros, he vislumbrado espejos y han acabado rotos, he localizado el horizonte más bello del mundo, pero la paz siempre está cuando cambio de rumbo. Ahí, donde me hallo quieta, Inmersa en mí y en mi “mundanidad”, Allí donde nada me aprieta, donde lo que amo siempre está por llegar. Ahí donde se mezclan los mares,  donde se atisba el silencio, donde todo se hace porque así  lo diseña mi verbo. Siento mucho el desorden, el de mis pasos errados, el de mis miedos alados, son las únicas alas que debí haber cortado. Pero me invade la felicidad, una absurda felicidad sin sentido, que me incita incluso a escribir sobre aquello que ya doy por perdido. De toda...
Publicar un comentario
Leer más

“La historia ya no se escribe”

De
Se escondió otra vez. Solía salir a caminar todas las mañanas, bajo la arboleda que dibujaba manchas en su piel y ropaje que le recordaban a uno de sus animales favoritos. No os voy a decir cuál. Se escondió esta vez. Cuando antes era toda música y canciones bajo la colada de sus vecinos, los murciélagos (o así solía llamarlos a menudo). Ella diferenciaba a cada tipo de individuo comparándolo con un animal, pero sus vecinos, en concreto, coincidían en ser murciélagos. No os voy a decir por qué. Se escondió deprisa. Tenía miedo, de ese miedo al que antes ha precedido el ingenuo temor; miedo de las ascuas, del polvo que levantan los pasos, de las huellas olvidadas de los caminos, de las sombras que no abrigan, del propio miedo y de ella misma. Tenía también muchas ganas, pero no os voy a decir de qué. Se escondió. Ya nadie la veía. Los murciélagos la buscaban por todos lados, algunos lloraban deseosos de poder escuchar su dulce voz cantar de nuevo; si ella supiera que a pesar de estar ca...
Publicar un comentario
Leer más

Se me derrama la vida.

De
Hace unas semanas estaba planeando la mejor forma de escribir lo que podría ser mi entrada más bella y más realista. Quizás podría haber sido un antes y un después en lo que respecta a mi expresividad. Cada día que me disponía a escribir, sentía que no estaba lo suficientemente preparada como para empezar a escribir la maravilla en la que me sentía inmersa. Nunca eran suficientes las palabras y la clarividencia que en esos momentos invocaba, y , por tanto, lo dejaba para el día siguiente. La historia se repetía, cual bucle vicioso, y nunca llegaba el momento. Y nunca llegó. Llegaron otras cosas, o quizás este maldito momento, donde la falta de misericordia de esta vida maldita, me arrebata la paz que creía haber encontrado. Me la arrebata temporalmente, porque, claro está, no voy a permitirle hacer nada que rompa la magia que tanto tiempo me costó encontrar. Pero son días grises, grises las ausencias, los miedos y la impotencia de no poder hacer nada más que esperar y “estar sin ...
Publicar un comentario
Leer más